ну и когда человек, которого ты все же предпочитаешь называть лучшим другом,
тычет тебе в лицо своим "хватит играть на публику"
как умудрится бы объяснить ему,
что если с ним ты всегда смешлив, беспечен, пошл, улыбчив, причем без лицемерия,
то настоящий ты - это как раз эти нелепые стенания,
каждодневные срывы, двухлетняя тоска -
только вот когда ты раз в полгода вынужденно рассказываешь об этом,
сосредотачивая внимание на мятном мороженном и искренне смеясь - другу других слов и не остается, видимо.
и черт знает, как объяснить, по общеизвестному? мы то, что читаем, смотрим, говорим и делаем?
ты в таком случае - несколько книжных страниц: ну там, неудачи главных героев, что-то вроде:
и вот внимание, сэр!
страница тридцать семь - герою тошно, действительно так, крикнув ночной школе "ублюдки", уходит, тут же нелепо спотыкаясь;
или же страница восемьдесят три - главная любовь твоей жизни ушла с матадором, но вот незадача, она все равно несчастней;
учебник литературы за девятый класс, где-то в конце, ты - стих франсуа вийона, его читают вслух, ты замираешь;
ты 7/10 автобиографии стивена фрая,
ты - весь этот патетичный бред, методично сохраняемый здесь.
ты есть острая неприязнь к этому патетичному бреду,
воплощение собственного антигероя,
главный собственный раздражитель,
единственный предмет собственной гордости,
ненужная нелепость, кстати
вот так вот облекая себя словами - и правда выходит игра на публику, ей богу.



и вот незадача.
волнует тебя, пожалуй, вовсе не это.