та, которая смеялась над собой, запрокинув голову.
ей уже бы домой, а то в глазах плывет.
завтра же встреча, затем прощание, и в три самолет.
она не знает, что сложно будет - вот ведь поворот!
да только хорошего и плохого у нее далеко
не поровну.

она снова пьет... за каждую остановку сердца.
за каждый выдох без ее отрицательного.
за все, что ей пришлось без него, самостоятельно.
и пальцы на чашке, чтобы согреться.

ей не хочется снова попасться.
она чудом живой осталась - а тянуло не только в петлю.
разрывать себя на куски, и ногтями царапать землю.
и безумным снам удивляться.

а ведь она простила каждую пулю в спину,
каждый его нож, прошедший сквозь сердце в душу.
ей бы сразу, как только боль отступила, этот Содом разрушить,
ведь могла бы. Но отсекла от себя половину.

и кому? Тот ведь черт еще, право слово.
Смесь испанской и хрен разберешь, какой еще крови.
И конечно, улыбка, и профиль, и абсолютные брови...
И ведь незачем было, но как объяснишь ей, такой
Бестолковой...

и ведь больше не скажешь, что она прочнее алмаза.
Оказалось, даже такие - увы, но - ломаются, бывает.
У нее вместо крови под кожей огонь полыхает.
Но уже поздно тушить. В дым дышит, зараза.

Завтра встреча. Затем прощанье, и в три самолет.
Она пожмет плечами, глазами напоследок по лицу пробежится.
Ей не совершать бредовых поступков - еще долго учиться.
К счастью, сердце больше повторов не признает.