ныть?
бесполезно.
я живу в ноябре, мои окна смотрят на запад, а выходят на восток.
а я мечтаю о горной реке. Как она гонит свои тяжелые кружевные воды. Ломая камни, выдирая с корнями цветы.
этот старый квартал одиночества.
мимо памятника грусти, через зеркало самообмана, до старого заброшенного поселка, через мост и свернуть вниз в конце.
тут я встречу.
хотя я не сказала бы что тут так весело. Здесь слушают Земфиру, Дельфина и Агату Кристи. Здесь не ходят за руку. И почти не улыбаются.
В гости не зовут, и без спросу не приходят.
Здесь вечерами поют под гитару, глядя за окраину моста. На завтрак здесь свежевыжатые радости. Но редко. Здесь их почти не достать.
Маленькие грустные клоуны сидят в ряд на шкафчике и шепчутся между собой.
они всегда шепчутся.
здесь не обрывается протяжный гул ветра - он треплет волосы, когда сидишь под мостом.
у нас не гуляют не собирают цветы, чтобы сплести потом венки.
тут живут "продавцы нарисованных трав и цветов" (с)
и почти все, что у нас есть - это наша свобода.
не у всех, конечно, но все же есть.

мы предпочитаем не думать о завтрашнем дне.

Настроение сейчас - безцветное.