уходит.

каждый день позволяю себя выпивать кому-то.

и чем больше, тем хочется скорее быть выпитой...

мое имя теперь звучит совсем по-другому.

радикальная перемена настроения - от секунды к секунде...

 каждый день несет в себе что-то обоюдно неправильное, с горьким привкусом миндаля...

страшные истории... о кладбище

[хранилище мертвых душ]

мы встанем на рельсы, и громко будем петь, держась за руки...

и нас никто не услышит

потому что нас нет...

[очередной бред "озабоченной малолетки"]

потрошу по-тихоньку чужие мысли, не ведая, чьи они, и можно ли в них копаться...

хочется есть ложками свою грусть

и пускай она горькая - хочется

я одену маску

и сделаю вид, что все хорошо

"идет война смайлами"

я услышу твое имя, среди говорящей толпы...

за время пятнадцатиминутного спектакля...

мы не будем бродить по закулисью

мы уйдем

от всех

от каждого

будем слушать дождь и пить слезы друг друга

умываться благодеятелью - доверчивостью, и пить... горько, безумно вырывая из горла друг друга слова

и снова мое имя звучит по-другому...

кто я?

созвездие родинок на щеке... признак счастья... 

но кто мы такие, чтобы что-то менять?

мы будем слушать друг друга, ничерта не понимая

наши мысли ничего не значат... мы будем упиваться своей силой и значимостью

а потом уходить по-английски...

я не знаю, что делать, когда "мысли насилуют на перекрестках" (с)

я ничего/никого не жду

в хрониках не напишут моего имени

я даже не плачу

я взрослая...