А я в очередной раз лежу на полу и смотрю в потолок. Воображением на белом потолке можно нарисовать все что угодно. А еще можно нарисовать воспоминания. Случайно. И когда эти вредные воспоминания вот так вот появились, становится больно. Совсем немного.

А еще на нем можно нарисовать лучшего друга. Воображаемого. И смотреть на него и вспоминать. Только этот Михаэль слишком похож на того Михаэля. А тот Михаэль совсем немного на меня. И на книжного... Пусть вместо утешения я получала гадкую усмешку, а затем скользкие извинения, я могла рассказать почти все. "Ну извините, просто я сволочь. Редкостная." Ну да,  наверное, позиционируя себя как сволочь кому-то от этого становится легче жить. Или веселее. Тут самое время посмотреть на себя.

А с потолком можно говорить обо всем. И придумывать совсем не скользкие ответы.  И человеческое отношение. И говорить о том, как все резко устали, как всем все надоело. Остается только делать вид, что я вовсе не устала, улыбаться и светить. И казаться бесконечно живой. А я опять устала. Так сильно, что собираться с мыслями становится все труднее. Как бы не сорваться.

Что-то не лечится это все.

____________

№ 1

Пока я могу держать в руках ручку я жива.

_____________