Не в силах войти с сутулых усталых улиц
В чужие дома хотя бы дальше прихожей
Брожу по свету и называюсь «прохожим».
Вернулся «я». А «мы», как всегда, не вернулись.

В старых ботинках и в куртке, крылья расправив,
Идешь, как дурак, чихая от серых перьев,
И, спотыкаясь об них, задеваешь двери
Чьих-то ненужных тебе бесправий и правил.

«Давай же, глотай свободу. Ее искал ты?» -
Мир хитро щурится, мы с ним пока не дружим.
С тихим «заткнись» глотаю ее, обнаружив,
Что он вручает мне вдруг пистолет и карту.

Все вокруг дышит, а время скаталось комом,
Все говорят «первый шаг», а второй труднее.

Дорога моя нужна, чтоб лететь над нею:
Мелодия жизни моей вышла из комы.