Такое чувство, будто бы я совершил какой-то огромный скачок, приняв несколько спонтанных решений и, как следует, проговорив с собой целую ночь.
Из-за некоторых мыслей начинаешь ощущать себя вырвавшимся из клетки, преодолевшим какой-то рубеж. И вот черт знает, как объяснить это хотя бы Д., мирно сопящему в соседней комнате. Появилась затаенная цель-мечта.

Невыносимо хочется сорваться, уехать, бросить все. Нельзя. Мы живем совершенно неправильно. Если ехать через весь город только для того, чтобы кого-то обнять, считается странностью (меня даже называют великим за это). Если писать остается только для того, чтобы читать и греть этим людей, но, уж точно, не для того, чтобы что-то сказать (среди тысячи криков чей-то тихий правдивый шепоток выглядит ужасно глупо). Или ради жуткого слова: "самовыражение", которое, вроде как, всем необходимо. Если слова "учиться" и "получать образование" считаются синонимами. Почему-то давно понятое всплывает на поверхность в самом неприятном виде.
Никогда такого не было, но, видимо, мне, "бездельнику, ничего не понимающему в жизни", нужна весна.