Вообще, это нечто, что нужно сложить вместе. И поэтому пишется множество связок, которые, наверное, нереально понять, не прочитав миллиард предыдущего бреда (который еще и надо редактировать). Но все же



Жизнь кипела за пределами Муза, сказок, других миров и всего того, что в последнее время со мной происходило. Муз говорил, что к чудесам невозможно привыкнуть и, одновременно, постоянно повторял, что я вляпался по самую макушку и уже никогда не брошу все это, как бы ни хотел. Я с ним не спорил.
Мне приходилось выбирать между двумя жизнями, а я не мог сосредоточиться, не мог полностью осознать происходящее до этого момента. Я ложился спать и видел бушующее море. Я исчезал на недели и шлялся по мирам, ночуя в трактирах, как в глупых книжках. Я смеялся, забывал Ее, звенел колокольцами, а когда возвращался к привычной жизни, то смотрел на Мир совсем по-другому. Он, в свою очередь, тоже смотрел на меня немного иначе. Ветер смеялся над моим состоянием. Перемены не переставали приходить ко мне. Они шумели, толпились, толкались, смеялись внутри меня. Моя голова была переполнена ими.
---
Я захожу в свой старый и, как будто бы, обновленно - не мой (наверное, потому что уже давно не немой, а наполненный всяческими существами и духами) дом, думая лишь о том, как бы сейчас поскорее уснуть, как встречаю Муза, сидящего на коридорной полке и весело болтающего ногами. Он загадочно улыбается, слегка щурясь.
- Собирайся. Опаздываем, - говорит. Затем взлетает в воздух и начинает мельтешить вокруг меня. Я пытаюсь заглянуть в его глаза.
- Мы же вроде поссорились? – аккуратно так спрашиваю.
- Да какая, к черту, разница? Нас ждут дела, Крис. Нас. Ждут. Дела.
Муз подлетает ко мне и слегка дергает за волосок. Он делает это так, что по коже пробегают мурашки и становится немного не по себе.
- Нас ждут дела, и ты даже готов отказаться от печенья ради них?!- спрашиваю я, неприлично широко улыбаясь.
- Ну, идем.
- Готов или нет? – смеюсь.
- Готов! Идем, - вздыхает.
- Ну, тогда дело приобретает уж-жасно серьезный оборот! - говорю я, и, сам того не замечая, становлюсь серьезней, - Идем.
Муз неизвестно откуда достает тот самый мел, который когда-то был у Сказочника, чертит какой-то квадрат на полу (почти тот же, с которого все начиналось) и с разгону влетает в него. Я зажмуриваюсь и прыгаю следом. Пока я лечу вниз, вспоминаю Сказочника и миллиард событий, связанных с ним. В голове снова и снова появляются вопросы, ответов на которые у меня так и не получилось найти. Почему он исчез, еще тогда? Куда? Зачем? От всего этого голова идет кругом. Я, уже который раз за последнее время, ощущаю себя полным идиотом. Все самое нужное всегда расплывается у меня перед глазами. И я начинаю ненавидеть свою внутреннюю близорукость.
- Крис! – Муз опять дергает за волосок. Я открываю глаза и с удивлением обнаруживаю себя в теплой светлой комнате, кем и чем только не наполненной. Пора бы уже привыкнуть к неожиданностям. Мне почему-то, вдруг, становится ясно, что сегодня все мои жизненные установки и воспитание начнут лететь к черту. Ну, или, по крайней мере, хотя бы взлетят (упасть это - то же, что взлететь, только вверх ногами).
Муз сидит у меня на плече. Я оглядываюсь по сторонам. Вокруг меня – огромное количество незнакомых людей, каждый из которых кажется знакомым. Все они взволнованы, но пока еще не все замечают нас с Музом.
Кто-то нервно ходит по комнате, кто-то курит трубку, задумавшись о чем-то, кто-то греет руки у камина. Вот по комнате прохаживается огромный рыжий кот, жмурясь и явно наслаждаясь атмосферой со всем этим шумом. Кот подходит к какому-то молодому высокому человеку с огромными карими глазами и что-то мурлычет ему на ухо. Тот делает тщетные попытки погладить его. Вот в кресле сидит мужчина лет тридцати, в очках, с огромной книгой в руках. Кажется, что его ничего не заботит кроме нее и, что он совершенно случайно здесь. Вот светловолосая девочка с двумя хвостиками и какими-то звенелками-бубенцами. Она увлеченно спорит о чем-то, вероятно, интересном, с высоким молодым человеком, с красками, размазанными по рукаву. Рядом с ним, держа его за этот самый рукав, скромно стоит тихая, едва заметная девушка в очках.
Где-то там, у камина сидит человек, чем-то напоминающий старого пса, с пенсне в руках. Он весь – в коричневую пятнышку. На его ладони, если приглядеться, сидит маленькая фея в оранжевом платьице. Она звонко смеется. А вон там, рядом с ними, сидит мальчик, одетый во все серое… А еще вон там…
Мой взгляд падает на стол, стоящий у стены. На нем, закинув ногу на ногу, сидит юноша с птичьим гнездом на светло-русой голове, одетый черт знает во что, и закутанный в цветной зимний шарф. «Ветр!» - окликает его кто-то. И тут я начинаю понимать.
Это тот самый «Ве», которого видела девушка, строящая замки. А вон там – Эмили, а там – Чарли, Чу, Какая-Нибудь Д. (знать бы, как ее зовут), Джоуи, Пятн, Ца …. Я узнаю почти всех. Всех тех, о ком я слышал. Всех тех, о ком я писал. Они именно такие, какими и должны быть. Такие, какими я видел их в историях, рассказанных мне.
- Муз, что происходит?! Муз? – слегка вздрагиваю я.
- Тсс! Все в порядке. Это сказочники, знакомься, - шелестит он.
- Может, мы начнем? – раздается звонкий голос Эли. Она смотрит мне в глаза секунд пять, улыбается, кивает, мол, я тебя вижу, все именно так, как должно быть. Я облегченно вздыхаю.
По комнате проплывает волна шепота, после которой воцаряется напряженная тишина.
Огромный рыжий кот медленно прохаживается мимо меня. Останавливается. И начинает говорить:
- Итак. Господа! –, начинает он, - как вы уже знаете, Сказочник ушел на покой.
Уже не волна, а даже какая-то дрожь шепота пробегает по присутствующим.
Я замечаю, что все взгляды устремлены на меня.
- Как же нам быть? Что нам делать без него? Без того, кто освещал наш путь? Что нам делать без этого маяка? Все эти вопросы только что возникли у вас в голове, – кот делает паузу, - Мрмяуу, да, вы правы, подобный тон – это скучно и совершенно глупо. В общем, о чем я, друзья. У Сказочника был воспитанник. Он попытается заменить его. Он написал истории о нас. Ну, вы понимаете, в чем дело? Ну, вот и все, – кот уходит в другой конец комнаты.
Воцаряется тишина. Проносится первый шепоток. Затем второй. И помещение начинает тонуть в шепоте. Вслух не произносится ни одного слова.
Мне удается расслышать только «ну, зато у него Муз на плече!» и «Пусть назовется, что ли», как самое часто проносящееся мимо.
- Ну, назовись, что ли, - шепчет Муз.
Я встаю со стула, словно школьник, не выучивший урок. « Крис. Кристофер Мегхен,» - громко, так, чтобы слышали все.
Где-то секунд десять держится тишина. Затем все возвращается к шуму, гаму, спорам, смеху…Словом, ко всей той атмосфере, которую я заметил с самого начала. Я не знаю, что мне делать и как себя вести.
- Им достаточно знать то, что я Крис и все? Ничего не знающий о происходящем Крис?...Муз? – я обнаруживаю, что его уже нет на моем плече. Еле слышно чертыхаюсь.

Подхожу к столу. Сажусь. Мне тут же наливают какую-то гадость во внезапно появившуюся кружку, которую я залпом выпиваю. И я понимаю, что нахожусь уже не в теплой уютной комнате, а в каком-то трактире.
«Главное, что с теми же людьми (или не совсем людьми)?» - вдруг слетает с языка.
- Сказочниками, - хлопая меня по плечу, говорит тот высокий и кареглазый, гладивший кота.
Я вопросительно смотрю на него.
- Джо, - он протягивает руку, - Хотя, ты, я думаю, знаешь. Ты же написал истории о нас. Может, и создал нас, а? Ну, или дополнил, если это сделал Сказочник…Но…
Джо, Джоуи, ну конечно! Я совершенно ничего не понимаю. А ту долю информации, которая аккуратно сложена где-то у меня в голове, не могу принять. Ощущаю себя полнейшим кретином. В последнее время, это происходит убийственно часто.
- Ничего не понимаешь, да? – моментально угадывает Джо.
- Что именно? – слышу звонкий голосок. На столе сидит та самая маленькая фея, которая сидела на ладони у пятнистого. Ца. Значит, мы в заведении под названием «Пятница».я
- Не понимаю, что здесь происходит. Кого создал Сказочник? Вас? А меня? И, Я бы хотел знать, что это за собрание. Что именно я должен делать?- из меня так и высыпаются вопросы.
- Не знаю. Это одна из версий. Странно, что ты, будучи его воспитанником, ничего не знаешь, - пожимает плечами Джо.
- Мы все создаем друг друга, - звенит Ца.
- Я сам не вникаю в эту ерунду, - к нам подходит здоровый молодой человек, попутно сшибая стулья, - Шепот, - протягивает руку.
- Шу? – радостно улыбаюсь.
- Ну да, и так называли, - отвечает, смущенно потупив взор.
- Не слушайте вы их, молодой человек. Как там вас?..
- Крис.
- Крис, все, на самом деле, предельно просто, - ко мне пододвигает стул тот пятнистый, с пенсне.(по всей видимости, Пятн), - Каждый человек что-то создает. Да не просто «что-то», а целый мир. Но для того, чтобы что-то создать, нужно обязательно прогуляться по мирам, верно?
Я мычу что-то неопределенное.
- Без путешествий или прогулок по мирам ничего невозможно создать. Ну, большинству людей. Любая аксиома – «выдумка» (кажется, вы называете это как-то так). Для того, чтобы создать эту аксиому, нужно путешествовать по мирам, почерпнуть это оттуда и принести в другие миры. В ваш, например. На эту вашу Землю. Во все или несколько ее измерений. Чтобы эта аксиома существовала, нужно, чтобы в нее верило огромное количество людей. Вот вы видите кружку, - Пятн стукает кружкой по столу, чтобы я заострил на ней свое внимание, - Ее не существует. Ее придумали тысячи лет назад. А все мы, - он взмахивает лапой (каким-то образом она уже успела стать лапой), - додумываем ее, эту кружку. Потому что верим в ее существование. А ну-ка, попробуй внушить себе, что ее нет. Или что это не кружка, а, скажем, яблоко. Не выходит? – он надевает пенсне и хитро смотрит мне в глаза, - И не выйдет! Потому что в нее верят слишком многие. Прогулки по мирам можно называть «выдумкой», «фантазией», «сумасшествием»...Да чем угодно. Но они все равно останутся прогулками по мирам. Ни один человек не живет без подобных прогулок. Не только на Земле! Между мирами и измерениями происходит постоянный обмен. Обмен информацией. Все миры создают друг друга. И все мы создаем друг друга. Что такое музыка? Что такое книга? Что такое кружка? Ты можешь посмотреть это в словаре, но что такое словарь? И так по кольцевой. Все люди гуляют по мирам. Это просто.
- Хорошо. Даже если так, - говорю я, пытаясь хоть как-то переварить информацию, - Но причем здесь Сказочник и, причем здесь все вы? Да причем здесь я, в конце концов?
- Мы что-то вроде… стражей? Даже не знаю, - отвечает Джо, - Но Сказочник называл нас «сказочниками». Мы должны следить за тем, чтобы оставались люди, знающие об этом. И чтобы их не было слишком много. Ведь если таковых не останется – есть вероятность того, что мы исчезнем. Впрочем, не только мы. Все исчезнет, - говорит он, блестя глазами,- А если их будет слишком много, то начнется паника и какой-нибудь внеочередной Армагеддон.
- А Сказочник что?
- А Сказочник играл какую-то жутко значительную роль во всей этой свистопляске. Теперь ее, видимо, будешь играть ты, хотя кто знает... Сказочник мог менять всех нас. Может, он мог изменить и парочку миров. Теперь же, ты, написав что-то о нас, делаешь то же самое. А изменить нас ужасно проблематично, парень. Ведь мы - сказочники.
- Например, ты изменил Эмили, – Шу указывает на девушку с огромной копной рыжих волос, - а ведь, когда она звалась Пылинкой, то выглядела немного иначе, согласись.
- Эмили – Пылинка? Ну, когда я писал об Эмили, у меня в голове появлялась подобная мысль, но…
- Ноо? – чуть ли не хором спрашивают все, столпившиеся вокруг меня.
- Я. Понял. Кажется.
Все облегченно вздыхают и начинают расходиться.
- Для чего мы на самом деле нужны, ты написал в сказках, - слышу я голос Эли. Она тянет меня за рукав, - Пора возвращаться.
-Я ни-че-го не понял, - говорю как можно тише.
- Тсс!
Все вокруг начинает меняться.

- А ты тоже сказочница?
- Я? Что ты! Я – Эли, - ее голос растворяется где-то вдалеке.