Глючить изволим. Последнее не выброшенное. Зато почти вылечился. Я не поэт, ага.

Корявые строчки ломаются и теряются,
Обрушиваясь листопадом слов.
У них тоже осень. Летом люди меняются,
Осенью закрываются на засов.

Я чувствую себя вором, мечтая открыть
Хоть одну волшебную чью-то дверь.
Особенно осенью. Страх сгубить,
То, что внутри, присутствует, уж поверь.

Я, конечно, тоже закрыт. Только я неправильный.
Да и ключ держу всегда на виду.
Я другой только летом. И в ваши правила
Я не лезу. Я жду, я всего лишь жду.

УзнаЮ все случайно. Пора осенняя -
Пора каких-то глупых воспоминаний.
Мне остается лишь смеяться до посинения,
Глядя в глаза, наполненные слезами.

Но ведь притворяться слепым неприятно и мерзко.
И потому выходит лишь грустный смех.
Поэтому я говорю что-нибудь слишком резко,
Чтоб не сидеть в удручающей тишине.

И я не могу не поддаться этому состоянию
Этому увяданию, этим взглядам в пол.
Тут сейчас начнется самокопание,
Посему конец. Закрылся. Ушел.