Все вокруг, по весне, обезумели от своей любви. Или от экзаменов. Или от того и другого. А так как я все сдал и любви у меня, слава Леворукому, нет, моя жизнь состоит из книг, сна, гитары и бредовых записей, вроде этой. К слову, читаю сейчас "Сильмариллион". Надо же, я думал, что он не будет читаться, Оказалось, нет. Даже интересно.

В следующем году я собрался серьезно учиться. Напомните мне об этом осенью, а то забуду.

Делать совершенно нечего. И так до середины июня. Потом я уеду. Чем старше я становлюсь, тем меньше становится людей с которыми я общаюсь. Должно быть наоборот, по моему. Выяснилось, что нет таких людей, которых я бы мог называть на "ты", не испытывая при этом дискомфорта. Как-то все так поменялось за этот год. Я полностью изменился и соотвественно прервал все связи со старыми друзьями и приятелями. Кроме Вива.

Вспомнил, что столько еще всего надо написать. Например, "Сказку про Пушистого Ыть", "Без свободы", еще что-то, что когда-то обещалось и задумывалось... А почему-то мысли снова улетают в форточку. И вообще, я запутался.

А сны то какие чудесно-бредовые снятся! Снятся люди, которых я видел не так давно, какие-то странные миры и герои книг. Просыпаешься, осматриваешь стены своего обиталища, тяжело вздыхаешь и идешь в Лаик. Ненавижу сны. От них такой неприятный осадок остается. Как будто бы ты что-то где-то упустил, потерял.