Дорога.Дорога на работу.В соседнем ряду за рулем сидит девушка.Ее губы шевелятся .Она подпевает своему магнитофону.И наверно приплясывает.Мне не видно.Сейчас это ее мир.Мирок размером с машину.Я не стал ставить приемник.Почему ? Сам не знаю.Он пылится дома на полке.Из него удивленно смотрят звезды эстрады.Ну когда?Я подношу палец к губам.И они обреченно прячутся обратно.Гудок камаза,как выстрел в затылок.Задумался.Девушка уже далеко впереди.Только хвостик на ее голове по прежнему раскачивается в такт музыке.Удачи тебе незнакомая девушка."Рязанка".В центр как всегда пробка.Но мне в другую сторону.Мне хорошо.Проношусь мимо унылых лиц водителей.Интересно,из них кто нибудь поет?"Скрябина".А какого размера мой мир?И чем он измеряется?Количеством прочитанных книг,толщиной кошелька,обилием друзей?"юн.ленинцев".Пол пути позади.Прям как в жизни.Удачно ли я ее прожил?Наверно да.Бывает хуже.Но думать об этом почему-то не хочется."Волжская".Прямая дорога.В жизни бы так.Без поворотов.Без проблем,без потрясений,без потерь.Увы.Не бывает. "Братиславская".Приехал.Пятнадцать сюда,пятнадцать обратно.Каждый день,каждый месяц,каждый год.Может это и есть мой мир?Ограниченный пятнадцатикиллометровой невидимой цепью.Гуляй по кругу как цепной пес и не балуй.Я вспомнил девушку за рулем.Есть ли у нее она?Наверняка есть,только золотая,раз поет.У всех есть.Только длина у каждого разная...