Ты вскакиваешь в 5 утра. За окном еще непроглядная тьма, которая практически тут же пролезает в душу. Первый сон, за последние 3 года. Он интересен, и ты решаешь его приукрасить, и написать небольшую зарисовку.

«В этой комнате нет потолка, зато есть люстра. Она просто парит в воздухе. Помещение средних размеров практически пустовало. Мебель расставлена по краям, словно здесь специально очистили место, ради определенной цели.

На кресле, развалившись, сидит мужчина лет 35. Волосы спускаются чуть ниже висков, и напоминают солому и цветом и структурой, будто ему часто приходилось бывать на солнце. Да и смуглая, как у цыганенка кожа свидетельствовала о том же. Мешковатая одежда изрядно потрепанна, тут и там виднеются заплатки. В синих глазах поселилась неимоверная усталость, но они необычайно живы. Создается впечатление, что это путник, зашедший сюда на минуту отдохнуть. На коленях у него свернулся калачик. Спит крошечный светлый щенок с черным пятном на ухе. А Путник ласково глядит на него и напевает что-то успокаивающее.

В следующее мгновение в дверь вальяжно входит человек в плаще. Внешность безупречна. Одет в классику. Черный костюм и белоснежная рубашка подобраны со вкусом, и сидят на нем великолепно. Его тонкие пальцы перебирают зеленую веревочку, которая при ближайшем рассмотрении оказывается маленькой змейкой. Острый стальной взгляд исподлобья и гаденькая усмешка. Ни одна черная прядь не выбивается из прически. Он весь пышет самодовольством и изяществом.

-Ну, здравствуй, Фрэнк, давно не виделись. Мы с Лу уже соскучились

Взгляд Путника, который оказался Фрэнком спокойно метнулся к вошедшему.

-Ты преследуешь нас с Варшавы. Мы проехали уже полсвета, а ты никак не угомонишься. Ты не хочешь нас оставить…»

А дальше мне надо было идти, да и допишу я лучше потом…