Пиздец, я просто в ахуе.
Слов нет, одни маты. Состояние щас является квиессистенцией чего-то среднего между шоком, самоиронией и мазохистическим удовлетворением по типу я_же_знала_что_так_и_будет.
Состоялся очередной умопомрачительный по своей содержательности и скрытому смыслу разговор с бабцом (ПэСэ: бабец - это моя с которой я живу почти с рождения). Место действия: я - в туалете, она - на кухне.
Содержание:
Я: Бабуль, есть пожрать че-нить?
Она: Катя, я целый день на даче, приеставшая, а ты даже не спросила, как я себя чувствую. И сейчас ты хочешь, чтобы я опять стояла у плиты?
Я *слегка растерянно*: да нет... Я просто спросила, есть пожрать че-нить, или нет.
Она *не слушая*: ...так что хватит уже упрекать меня...
Я *на грани шока*: ...да ни в чем я никого не упрекала, честно, просто спросила...
Она *с воодушевлением*: ..так что приготовь себе, наконец-таки, себе что-нибудь сама! А то питаешься всякими сникерсами - фигерсами!
Я *решив промолчать о том, что питаюсь ими только потому, что дома жрать почти всегда нечего или не вкусно, как и о том, что сама готоеще хуже*: вот я и спрашиваю, что дома есть пожрать, хотя бы в потенциале.
Она *хлопая дверью холодильника*: Котлеты!
Я *уныло думая о том, что котлеты уже были сегодня утром*: Ага.
Она *в догонку*: И уберись уже в своей комнате! И плиту мне не забрызгай! И кружки все из комнаты вынеси
Я выхожу из туалета и иду готовить котлету.

Нет, я понимаю, что так повторяется по шестнадцать-семнадцать раз на дню, если я не делаю попыток избегать общения, что, кстати, карается ещенедельными истериками. Но, епть, пора учиться готовить себе нормальную еду. И зарабатывать на ее ингридиенты.