Холодный город, будний день, старые кирпичные дома. Уже обычное, никого не удивляющее явление в этой жизни. Я иду с кучей роящихся томных мыслей в голове, которые озвучиваю в уме под ритм ветра. Я шагаю от прошлого к будущему.
Легкий плащ и тонкая блузка мало укрывают меня от холода, и я болезненно дрожу. Ветер бьёт меня по лицу, а я, сжав зубы, иду ему навстречу ехидно улыбаясь, и постоянно глядя на асфальт. Я молчу, так как мне не с кем говорить. И мне просто хочется слушать звуки, которые навеивает моей памяти весна. Ровным шагом иду мимо улиц, детских садиков, машин. Иногда, отдаваясь старой привычке, я подхожу к стоящим у тротуаров пустым машинам и смотрю на себя в лобовые стёкла. Рассматриваю, насколько сильно сегодня меня искалечил ветер. Всего куча развеянных волос и обмёрзшее тело – вот плата за мою свободу.
Кто-то из прохожих нечаянно толкает меня, и я оглядываюсь. Резко прихожу в себя и иду далее. Вновь одно и тоже: улицы, люди, одиночество. Я иду, не глядя в лица прохожих. Но ловлю на себе взгляды разных людей. Я не люблю смотреть им в глаза. Это отражения их душ, а я с детства привыкла видеть жестоких людей. Я избегаю вновь этой жестокости. Как бы больно не было, никогда ни за что я не подала бы вид, но глаза... Лишь глаза выдают меня. Смысл идти, боясь оступиться и услышать ехидные ухмылки в спину? Но я должна идти, даже если такового смысла нет.
Я перехожу на другую сторону улицы, не обращая внимания на искажённые в гневе лица, которые доказывают что-то друг другу. Прохожу мимо кучки мальчишек и на секунду застываю, слыша фразу : « Вчера с отцом подрался, когда он пьяный пришёл. Мать весь день молчит, будто сама не своя. Хотя мне смешно с этих идиотов...»
Я поправила прядь волос и отошла от этой компании. Идиотов? Вот значит, как в наше время зовут родителей. Хотя и те ведут себя не лучше. Что ж, всё ясно. Эти дети никогда не были сиротами. А родители – никогда не теряли детей. Им никогда не изменить своих идей. Хотя...
Я поворачиваю за угол, и иду в сторону старой, так называемой, «хрущовки». Захожу в подъезд и на пару минут останавливаюсь у двери на первом этаже. Не спеша поворачиваю ключ и переступаю порог. Вот он – мой дом. Старое святилище моих ценностей. Я никогда и ни за что не променяю тебя ни на какую свободу!