Никогда не тревожь то, что в прошлом почти закопано.
Зачем тебе нужен листок? Лежит себе на осенних тропах,
А ты решишь, идеален. Увидят – умрут от зависти.
Поднимешь, посмотришь, бросишь. Тебе не понравился.
Затопчешь кедами, чтоб больше никто не позарился.

Я раньше не думала про такие вот странности.

А он ведь надеялся. Не мог расстаться с фантазией.
Он думал, мечтал о счастье. Ну, или, хотя бы – о вазе,
О том, что добрые руки, подняв, не дадут погибнуть напрасно.
Но руки все же предали, а ноги втоптали в грязь,
Тяжелые кеды над ним надругались всласть.

Непросто ему – живому – вот так, умирать.

Кто-то, увидев, пустится в крик, может, даже, в слезы.
И ты в оправданье: мол, ошибся.. Бывают.. Метаморфозы…
Что, что, милейший? Какие, с черту, метаморфозы?
Это, наверное, ваш единственный козырь?

Листья, видишь ли, не знают таких сложных слов.