У меня всегда была потребность вести дневник. Только сначала это были тонкие школьные тетрадочки с красивыми обложками, постепенно они становились всё толще, пока не превратились в дорогие ежедневники с тёплыми кожаными боками. Наверное на мне так сказалось фатальное одиночество, невозможность поделится с кем-нибудь своими мыслями, услышать совет или хотя бы слова утешения. Я росла, тетрадки множились, и мысли тоже множились и приобретали всё более глубокие и непонятные окружающим формы, уводили в свои миры, доступные только моему пониманию. Если бы не было возможности вылить куда-то всё это, рассказать, освободить свою голову от фантазий и проблем, хотя бы на время, то я бы наверное просто сошла с ума. От нерешённых проблем, от выплёскивающих за край чувств, от поглощающей меня шизофрении образов.

Теперь я хочу, чтобы кто-то слышал и знал, что бы кто-то оценил или осудил, то что во мне и вокруг меня. Может виной тому зародившееся недавно тщеславие или потребность в самореализации. Всегда слишком много читала и мечтала.