Вообще-то странно.
Эти новые писатели раз и навсегда отбивают мои стремления к определенной цели.
К бессмертию, например.
К самобичеванию.
К великой и счастливой жизни.

Хочется забиться в истерике, кричать, что никуда не пойду, и прошу всех отвалить нахер, пока я не размежевала им голову топором. Потом успокоиться, поплакать, и деградировать. Раз и навсегда. Стать тупой фифой, цацой и блондинкой. Вернуться к унылой жизни и прожить свою остальную жизнь в идиотском «стремлении к вечной жизни», увлекаться сонниками и эзотерикой, «постигать тайны бытия и Вселенной». Проедать мало-мальски умные книженции и умереть счастливой в один прекрасный майский день.