Не буду строить из себя Нику Турбину - до 16 лет я не срифмовала толком ни одной строчки. А потом какой-то обезумевший бобёр прогрыз плотину, и начался настоящий потоп - то, что у талантливых людей зовётся "божьим даром", для вполне заурядной 16-летней школьницы стало, фигурально выражаясь, адовым проклятьем - стихи, один шаблоннее другого, заставляли портить конспекты и заниматься самобичеванием: то они казались замечательными, то отправлялись в мусорную корзину с осознанием собственной бездарности.
Вот оно, первое, уцелевшее в сражениях с комплексами и шреддером (знаете, что это такое?)
Где есть лишь запреты, заслоны, законы,
Чего им еще, все и так уж забрали
что было мое.
Березки светились во тьме так привычно,
Хотели лечить их - и вроде бы вышло,
И все нипочем пустоглазой пустыне,
и все не мое.
Бинокль будет лгать, как его ни крути ты,
И выбиты зубы, и гвозди забиты,
Пусть раны болят - коль болят, не остынет
и сердце мое.
Ты вырезал в книге портрет Муссолини,
Повесил на стенку с другими святыми
Затем, чтобы все обо мне промолчало,
что было моим.
Часы по ночам лишь идут, а эсеры
Приходят меня обращать в свою веру
Готова кивнуть и достала чернила -
но вновь не мое.
На грязных руках умирает свобода
Почти что бесплотна и вовсе бесплодна
Ее зарывали без почестей в землю -
опять не мое.
Седой генерал погибал безраздельно,
А герцог селой оказался поддельным,
Дерутся за флаг - что за милая бойня,
спасут не меня.
Спасут генералов, вождей, проституток,
И снова пятнадцать безвыходных суток
Я в карцере всласть облученной квартиры -
наверное, моей.
Хожу по осколкам, брожу по руинам,
Молилась дешевым богам и друидам,
Молилась, чтоб в выжженом мире осталось
хоть что-то мое.
Стимулом для бумагомарания могло стать что угодно - но в 16 лет ничто не соблазняет больше, чем борьба с собственными демонами. В этот период максимализм зашкаливает - даже счетчик Гейгера нервно стрекочет при приближении к ядерной подростковой лирике.
И расписаться бордовым на бледном.
Не расплескаться, надо держаться -
Все заживет, заживет непременно.
Я бы хотела поближе к земле
В комнате с самой уютной решеткой
На оголенном вспотевшем окне,
С мятой кроватью, сгоревшей проводкой.
Мне одиноко и душно во тьме
Мне одиноко и душно при свете
Мне одиноко в счастливой семье
Зубы сжимать под ударами плети.
Мне говорят поучительно-резко:
Надо любить только тех кто достоин!
Надо закрыться от грязи вселенской
И заниматься вселенской любовью!
Как глубоко забираются в сердце
Злые запилы неискренних психов.
Я не хотела в доверье втереться -
Что ж вы меня проводили так лихо?
Мама-анархия, кто же отец мне?
Каждый изгнанник - по-своему пленник.
Так же и я в своем выжженном детстве...
...Хватит. Снимите с меня ошейник.
Чуть позже - первая пьянка, после которой ничего не помнишь. Утром обнаруживаю на столе то, что заставляет меня дико хохотать - значит, и в невменяемом состоянии я была способна держать ручку в руках. Моим почерком - незнакомые строчки:
Идите на*** со своей культурой,
Человек занимается акупунктурой.
Сдохну от рака - так мне и надо,
Идите на*** со своим Гиппократом
Где мои семнадцать лет? В эту студёную зимнюю пору на голову свалилась любовь. Несчастная.
Я больше не буду махать вслед
Уходящим поездам.
Мне даже не больно
Думать,
Что все осталось там.
Руки по швам.
То, что я возьму,
Я никогда не отдам.
Я обещаю, что впредь
Не буду кланяться
Ни звездам, ни крестам.
Руки по швам.
Больше я не стану расставлять
Мысли по местам.
Наверное, поздно
Верить.
И доверять богам.
Руки по швам.
Шепот прокатился по нестройным рядам.
Я им надоела.
Возможно.
Но я их не предам.
Любовь к родному языку проявилась в довольно странной форме - и эксперименты с украинским были закрыты после этого стихотворения:
Лежу у ванні.
Мої контрафактні лівайси чавкають дивно,
Мої контркультурні думки зникають повільно,
І падає сніг на очі, на губи, на шию.
І тане, як шоколад в руці дитини.
Брудна гидота.
Таємними знаками вуду вкриває спину,
Слиною капає, рве не шматки грудину.
Молюсь, щоб від мене лишилась хоча б половина.
Куди моє все? Куди моє ділось минуле?
Туди, куди й інше.
І все, що про себе мовчить, загубили й забули.
Герої це ті, які десь потрапляли під кулі,
А справжніх забули, забули, забули, забули.
Зтирається все, що було тут живе, і шукати
Вже не потрібно.
Приходять мінти і питають кого рятувати.
Котися, пепс, лайк е роллінг стоун, твою мати.
18 лет - это новая жизнь. Стишок о 60 Ваттах гордо стоит у меня в информации "о себе", пока я не начинаю смотреть на него со стыдом.
Спасайтесь бегством, мутные зрачки, укройтесь в веках.
Танцуют мародеры на дымящихся обломках
И это явно убер-мега-преступленье века.
А эф-бэ-эр встревает в мои пьяные беседы
Бросаю трбку: сука, здесь не зал для конференций.
Они в отместку посылают на меня торпеды
И лунные затменья, и затменья абстиненций.
А музыка не дарит больше радость продолженья,
Какая-нибудь тетка с хриплым и скупым вокалом
Казалось бы, чем госпелы тебе не откровенье?
Так нет же, заебало, заебало, заебало!
Меня швыряют в мусор поперечно и продольно
Я как-то выбираюсь, начинаю все с начала.
Хотелось бы, наверное, пожить и рок-н-ролльно,
Да только заебало, заебало, заебало!
Что, всё? Я бы еще долго смущенно описывала свои неудачные и не очень опыты, но пока что я не перешагнула порог восемнадцати. Ту би континьюэд?
Не от чумы, так уж точно от СПИДа.
Не затухают распада процессы.
Жизнь, она белыми нитками шита.
Белыми нитками, красной каёмкой.
Рвется где тонко (читай - где попало)
Холст под ножом и трещит киноплёнка.
Склеит "Момент". Но и этого мало
Чтобы слепить сухожилий обрывки.
И полотно наполняется гневом:
Красная ленточка, белые нитки.
Вышито правой, рапустися левой.
Медленно будет слоняться иголка
По позвоночнику - все будут квиты.
Дохнут как мухи. Рвется, где тонко.
Скроены ладно. Некрепко сшиты.
Так и быть. To be continued.
There is no such thing as talent. There is pressure. Alfred Adler)
Исходное сообщение Margot_Noire Чёрт. А ведь у меня где-то похожая история. Только у тебя есть талант... или по крайней мере возможность таланта. У меня - нет....подпишусь...