Стучат каблуки по полу перехода метрополитена. В толпе толкающихся людей, спешащих поздним вечером домой, медленно и неспешно продвигаюсь к заветной станции.
Справа к стенке прижалась старушка, ожидающая, пока схлынет толпа. Впереди привлекает внимание задирающаяся при каждом шаге мини – юбка у какой-то неосмотрительной девушки. Чуть поодаль продают непонятные штуки, похожие на массажеры для пальцев.





А над всем этим – невероятная мелодия. Ласковая, нежная, пронизывающая все вокруг. Живой звук. Живая музыка. Живой исполнитель. Нить, связывающая всех. Нить, призывающая остановиться и послушать.
Музыка пробивает стены, ломает преграды, соединяет людей. Она шире этого перехода, больше города, намного величественнее каждого из нас.

Мы проходим мимо бедного музыканта, каждый день вливающего в нас эти потоки энергии и призываем себя не останавливаться. Опускаем глаза в пол, пролетаем мимо.
А я улыбаюсь. Знаю, не улыбки они ждут, эти музыканты, но хочется мне верить, что все это ради искусства. А я улыбаюсь, потому что не хочу, чтобы эти переходные концерты завершились. А я улыбаюсь, потому что музыка наполняет до краев.
А что еще делать, если не улыбаться?