Вновь спросонья открываю я глаза,
И снова день на улице такой же как всегда.
Все то же солнце светит мне в окно,
Все те же люди падают на дно.

Я просыпаюсь, чуть-чуть приподнимаюсь,
Чертыхаясь, и безбожно я бранясь
Гляжу в окно на мир я с ненавистью,
И мир тот отвечает мне взаимностью.

Ведем войну мы с ним уже не один год,
Но в мире этом ничего не происходит в срок .
Его не понимаю я, его я ненавижу
Как африканец ненавидит стужу.

Должно быть я родился не в свое время,
Заблудился я в мирах далеких, где я?
Мой век состоит: из старинных домов,
Замков, оркестров и особняков,
Поэтов, писателей и байстрюков,
Могучих князей, справедливых царей,
Шаманов, ведьм и вурдалаков.

Вот мир мой, где живу я,
Точнее не живу, а только существую,
В котором каждый день пытка для меня,
В котором ищу я истину простую.

Так кто же так злобно подшутил
Над бедною моей измученной судьбой?
Ведь видят все святые – нет у меня больше сил
Идти на их тупой убой.

Они не понимают ничего
Из всего, что я им говорю,
Им чуждо все то, что я им говорю,
Им странно то, что я творю,
Но я живу так, мне все равно…