ну вот , пожалуй, ты не мой. или я не твоя. или просто нет того чувства. или звонки куда-то пропали. или твой голос уже кажется обычным. или я теряюсь в догадках о том где ты. да с кем ты.. или просто все звонки с чужих номеров почему-то дают мне какую-то надежду, а я с пренебрежением, со своим хриплым от простуды голосом, нехотя отвечаю или просто молчу. да я знаю что уже не будет все как прежде, знаю что уже новые этапы жизни, знаю что отпустила, знаю что не будет той нежности и тех слов. хотела бы я чтобы ты вернулся? да наверное нет. ты подустал? я возможно тоже. мне просто непонятны досихпор те слова, те фразы. ради чего они были? если ты уже прошлым летом знал что все вот так получится. намучались.. или судьба просто решила сыграть опять какую-нибудь комедию? я открываю свою медиатеку, папка "наша музыка" сильно сверлит взгляд. и я вроде не рада. да и ты , впрочем, не рад. и чтение этих статусов не доставляют удовольствия и все это вранье тоже меня дурманит. скоро я буду верить во всю свою ложь во имя спасения. я же могу заставить себя?
и возможно я встречу тебя через пару лет, держа своего очередного за руку, стисну его руку в своей намного сильнее и провожу тебя холодным взглядом. а возможно встречу и в гордом одиночестве, в перемене между какой-нибудь парой, не кину в твою сторону никакого взгляда, просто пропущу через себя, не отвечу на твой звонок через какое-то время, просто забуду телефон в каком-нибудь кафе и заведу новый номер. судьба распорядится так как ей позволено, я буду пить виски , свой ненавистный виски, с колой и буду прожигать жизнь. четверг, суббота, воскресенье. мне не хватает лирики и откровений. ты всегда так красиво признавался в любви.
я помню все твои стихи
все фразы, выгравированы в моем сознании, по мрамору
и в каждом голубом бмв я почему-то представляю тебя. это как-то глупо наверное, да?
осень подарит запах карбида, приведет с собой за руку зиму
и i love you