В голове звучит блюз... что-то из того, что слушаешь ты.
На часах за полночь. Лунный свет танцует на пороге. Я стою на подоконнике и курю в форточку. Руки совсем замерзли, покраснели от холода. Ветер гуляет среди деревьев, иногда залетая в сливу у меня под окном. Он шепчет что-то... очень тихо, какую-то тайну или мелодию?.. Но я не могу разобрать его слова. Пока не могу.
Чему улыбаюсь? Тоже не знаю, пока.
Сигареты слишком крепкие для меня. Других больше нет. Но я докурю до самого фильтра. Хотя бы потому, что танец сигаретного дыма и лунного света прекрасен. Ради этого стоит пренебречь и холодом, и этими резкими сигаретами, их тяжелым привкусом, что вяжет язык.
Он прекрасен... этот танец. Они такие разные, этот сигаретный дым и лунный свет. Что у них есть? Лишь этот танец. Когда дым резко вторгается, извивается то единым потоком, то непременно расслаивается. Он тянется к свету, к его холодным, спокойным струнам, тихо слоящимся в воздухе.
Тлеет сигарета, почти бесшумно чуть недовольно потрескивает. Ей подпевает ветер, он напевает свою песню среди желтеющей листвы. Он ревнует. Лунный свет рассекает его, проходит насквозь тысячи, миллиарды раз. Сигаретный дым рассеивается, стоит только лишь приблизится ветру. Тает, исчезает, становится незримым для глаза, уходит в лунный свет, растворяется в нем. Ветер одинок.
Так светло... Мы не в Питере и это не белые ночи. Это полнолуние. Когда шершавая луна решила блеснуть во всем своем вечно шикарном наряде. Она вообще довольно самовлюбленная барышня, каждый день поворачивается то одни, то другим боком, чтобы мы оценили. Она так великолепна, она не кричит о себе как Солнце и звезды. Она тихо посылает нам свой свет, чтобы он танцевал на наших улицах, домах, проспектах, крышах...
Случайная, мимолетная встреча с сигаретным дымом... редкая встреча. Незабываемый танец на пустынных, холодных улицах, когда они сплетались, становились единым. На секунду... забывалось все. Такие разные...

А вам когда-нибудь приходилось видеть?..