Раннее утро поздней осени.. Обычной дождливой среднестатистической осени..
На запатевшем стекле в своей довольно уютной квартире ты пишешь историю свой жизни.. рисуешь свой сон, который, такой постоянный, превращает твою жизнь в кошмар еще с детства, но.. почему-то совсем не влияет на настроение.. Может, потому, что ты не готов поверить в этот сон, а, может, просто не научился этого делать..
Весь твой мир можно было заключить в эти строчки и выразить словами или тремя фразами.. кому как угодно..

1. КАК СКОРО ты сможешь вспомнить, когда для тебя начался обратный отсчет ?

2. КТО тебя все время обманывает и кого постоянно обманываешь ты сам ?

и, наконец,

3. ЗАЧЕМ тебе все это знать ?

Потом ты уходишь, уверенный, что, когда вернешься, сможешь их прочитать.. эти строчки.. снова ...
Спустя какое-то время ты возвращаешься.. ночью.. но на запатевших утром стеклах теперь уже не видишь ничего, кроме яркого света близлежащих домов ...
ты так и думал и, поэтому не удивлен..
Завтра будет новый день.. а к утру строчки для так и не законченной песни все равно бы исчезли, чтобы быть написанными вновь кем-то другим.. правда, уже при других обстоятельствах и в другое время

11 / 11 / 2009
21:47