иногда ко мне откуда-то приходят слова, если их записать выйдет как-то так:

трупы. поэтов. юных. видели
чугунные взоры орлов
с фасадов домов
чёрных улиц и ртов,
бедных диких голов,
гулких дымных мостов
страшных выцветших вдов
грязных окон
и голых стволов

горели улицы…бежали арками..самыми тёмными…углами-стенами…прятались дворами чёрными… колодцами, асфальт вспарывали подошвами стоп…четко отчеканенные звуки нас, раздавались по предрассветному приморскому городу полному ожиданий и туманов… нет, вы слышали это! вороны в ответ кричат…прятать кованные лица в плащи, уже не слышно почти…глаза пухнут как почки на деревьях, картами ветками морщины вываливаются…глупо так, да и зачем!? душу трясёт, морозит, стёкла бьются и летят в рассыпную…
этот город, этот чёртовый город живой!