Закрываю глаза и снова вижу песчаный пляж на берегу Атлантики, колесо обозрения где-то там в районе минус каких-то улиц и трепыхающихся на ветре воздушных змеев напротив Восьмой улицы- и тихонько матерю Влада с его 5 папками свеженьких фотографий оттуда.

Смеюсь над новенькими историями о беспредельных лайфгардах, прыгающих всемером с "Аквалупы" в последние дни работы в "Джолике", о каноничных ирландских пати на Девятой, о женщине, на пять часов застрявшей на "Зип-лайне" - и все видится так четко, словно я сама там была и этим летом тоже. 

2 ночевки в плацкарте и день в Костроме ради людей, "с которыми в любом городе мира Оушен-сити", захлебнувшись в их рассказах и эмоциях - ведь они-то вернулись оттуда всего каких-то пару недель назад. 

Спасибо, помимо прочего, Оушену вот за этих людей.

Волшебное воскресенье.

Завтра год, как мы прилетели.  И вот уже месяцев пять, как, казалось, удалось поставить в этой крышесносительной истории жирную точку. Но точка все норовит расплыться в многоточие. Невозможно.