Я пишу ответ, но вопрос не слышен,
Что же, мальчик мой, что же нами движет?
Что кидает нас в наш запасник боли,
Отчего в простых словах слишком много воли?

Бросить и уйти – невозможно просто,
Дрогнут только губы молча, не запросят,
Что же ждать, когда все мосты спалили?
Мы с тобою вновь страх в себе убили…

Я и не боюсь, но не хочу искать везде сонеты,
Писать тебе такую нужную любовь,
Преподносить необходимые куплеты,
Бежать, искать, теряться… вновь и вновь.

Усталость валится на плечи шлейфом,
Что мы несем так гордо за спиной,
И за себя, и за других… Нет, не в ответе.
Ты думаешь, что потерял? Не ты. Другой.

Другой, чья маска дорога и нова,
Блестит хрустальной прорезью в глазах,
Твоя свобода поднесет тебе оковы,
А ты и не заметишь, где кружится прах.