Муза, где ж ты заплутала?
Счёт веду я на недели.
Уж январские морозы
Заменил февраль метелью.
Месяц – много или мало?
За окном звенят капели,
Но не пишется мне прозой –
Без тебя душа не рдеет
Ярким пламенем гвоздики,
Лишь бледнеет от сомнений,
Расползается на нитки,
Вся крошится и сереет -
Словно шарфик, молью битый…
А уж год идёт к апрелю.
Уж снега дождями смыты
И на ветках почки зреют…
Где же ты запропастилась?
Где даруешь вдохновенье?
Может, воробьиной стайкой,
Восхитилась на мгновенье
И теперь им даришь милость?
И разносятся их трели
В небе городском не тая –
Соловьям на удивленье!


Ломовой извозчик