Уж дворники по улицам скребут,
А я всё так же далеко от Дома.
И вроде нет мне выбора иного…
Всегда один… и здесь, и там, и тут.

Жильё-то есть, но нет уж в нём тепла
И нет любви, желаемой до колик.
Вот я и пью, как знатный алкоголик,
Пока не шаркнет под окном метла.

Жена-то есть, но страсть уже не та.
В далёком прошлом разошлись дороги
И взгляд уже не ласковый, а строгий,
И ночью недвижима, как плита.

Сынок-то есть, но вырос он уже
И предков он чурается порою.
Не говорит он по душам со мною
И оттого – так пусто на душе.

И я – есть я, но вроде бы не тот
Романтик из студентов-недоучек,
Что вытворял порой такие штучки
Не зная, что с них выйдет наперед.


Ломовой извозчик