Твой летний сад, своей бесстыден наготой.
Доходный дом, поверь, намного был скромнее…
И плачет день с небес на мокрые аллеи,
И пузырятся слёзы тучек под ногой.

Устали души, но еще горят глаза
С краёв моста стремятся в небо, к тучам кони…
Деревья сирые сгибаются в поклоне,
И столько хочется тебе за них сказать.

Намокла кофта и обтягивает грудь.
Вода течет по волосам, щекам и шее.
Припухлость губ вблизи призывно пламенеет.
И трудно и тебе и мне вздохнуть.

А над заливом просинела чистота.
На спинах чаек расцветают блики лета.
Безумный день полубезумного поэта.
И мокрых улиц непростая красота…


Ломовой извозчик