Когда тревогою внутри,

Скребутся в сердце злые мыши…
Когда обидою насыщен...
И голос – пока тих, не слышен…

Я пропадаю до зари.

Я к той иду, с которой дружен…
Которой я, как муж не нужен…
Что мне не лжет, плетя из кружев…

Мы с ней душою говорим.

Без фраз натужных и фальшивых,
Поделимся о наших милых,
Обнимемся до дрожи в жилах...

И разбежимся по своим…



Ломовой извозчик