Вечер тёмный, снег, тропинка.
Свет окон бликует в льдинках.
Я иду вдоль дома мимо
И смотрю невольно в окна.
Где-то за окном – красиво…
Где-то за окном – всё блёкло…

Свет в окошке – кухня явно
Пар из форточки – туманом…
На плите доходит ужин
Вот уже хозяйку видно,
Появилась вместе с мужем.
Ссорятся – за них обидно…

Вот бабулька в кофте старой,
В угол крестится устало…
Дай ей Боже, дай ей правый,
То что бабка заслужила…
Чтобы бед не прибавляло,
К бедам, что уж пережила…

Смотрит девушка в окошко.
Грустно смотрит на дорожку…
Кулачком подпёрла щёку
Не пришел видать любимый
По всему видать – далёко…
Вот и ждет сквозь сумрак стылый…

Тесно на стене от фоток
Двое пьют – похоже водку.
Что-то спорят о закуске,
Не злобясь, лениво спорят…
Может в банке горло узко…
А на фотках, явно море…

Я тащусь сквозь толщу буден,
Дней чужих и чуждых судеб.
Мне – никто, все эти люди…
Для чего рассказ в картинках?
Что мы есть – тем мы и будем…
Жизнь, как дом многоквартирный.


Ломовой извозчик