В рощи белых берез мы приходим по хоженым тропам,
Где поют соловьи для погибших в прошедшей войне,
Где бегут меж корней, осыпаясь, канавки окопов,
Где нет шума дорог, где деревья стоят в тишине.

Со времен ледников наше племя воюет со всеми,
Кто приходит с мечом умножать на погосте кресты.
Кто приходит врагом , чтоб залечь в неостывших постелях,
Чтобы волосы вдов стали утром светлей бересты.

Поднимаются вверх над воронками тонкие станы,
Оттеняя листвой седину белоснежных стволов.
Это сходятся вдовы обмыть заскорузлые раны
Тем, кого не отпели под звон наших колоколов

Может, хватит войны, может, хватит плодить бабье горе?
Наши рощи берёз – миллионы заплаканных вдов.
Сок бежит по стволам. Слёз ручьи превращаются в море,
Не мелеет оно, истекая потоком годов.

После каждой войны наш народ остаётся подранком.
Плачут сотни берез, увлажняя откосы траншей,
Собираем весной эти слёзы в консервные банки
И не можем понять, отчего так тепло на душе.


Ломовой извозчик