Тяжелое тельце в руках, обмякшее после удара, ничего не соображающее... Теплое, но вместе с тем какое-то не живое, умирающее. Ночь и маленькие слабые лапки, ища помощи ли, или чего-то другого, оставляли грязные пятна на моей рубашке. Все умирают, рано или поздно так или иначе. Просто кто-то раньше. Но, пока действительность не вцепилась в мои слова, спешу заверить ее, что маленькое тельце еще живо и совсем не хочет умирать. Во всяком случае я не хочу, хоть мои хотения редко когда берутся в расчет, когда дело касается таких серьезных вещей.