я живая, факт.

godville.net/gods/%D0%9A%D0...0%B5%D0%BD

К обедне не ждите,
Подводите итоги,
Обрываются нити,
И натянуты ноги.

Заколочены ставни
Оставлены дома,
Разбросаны камни
За бокальчиком рома.

Кордильеры исчезли
Туда и дорога,
Зачем ж так помпезно
Кутаться в тогу.

Оставлены жизни
Забыты и брошены.
Огорчения слезны
Пролиты в Сену.

Отгоревше-выгоревши цвета
И огонь почти уж потух,
Прошла былая красота
И состарился дух.

Голова тускнеет пеплом
Прожитых страстно лет,
В просмотре которых беглом
Ничего уже нет.

Раздирая утром глаза,
Как будто в последний раз,
Как будто снова гроза -
И она ярче всех гроз.

И последние искры бегут
По тому, кого уже нет,
Старый феникс потух,
Новый смотрит во след.

Новый трепещет крылом,
И яростно клюв разевает,
Новый плачет о том,
Кто в ярком огне сгорает.

Перья и пух с ангельских крыл,
Всё, что осталось от бывшей мечты,
Всё, что осталось... Мир опостыл,
Боль отмерла, опершись на костыль.

Всё онемело, захлопнулась дверь
Выставки сраных соломенных шляп.
Буду кричать от ненужных потерь.
Буду кричать - втыкайте свой кляп.

В ритме Гавай отстучите чечетку,
Шляпы надвиньте на самые уши,
Что бы не слышать, как громко
Я исчезаю, как мертвые души.

Я испаряюсь в огне зажигалки,
Словно на миг не туда заглянув.
Да и по фиг, не так уж и жалко,
Только остались лишь перья и пух.

Для чего я, именно я, существую? Какова моя первоочередная
цель? Какой вселенский смысл сокрыт в присутствии меня здесь? Я не знаю.
Животные, наверное, даже не задумываются на такие вопросы. Право, не знаю. Но я то задумываюсь. А если задумываюсь, значит есть ответ, он не может не быть, если на бесцельные поиски его потрачена целая жизнь.
Для продолжения рода? Бессмысленно, так как выживание обреченного вида не может являться конечной целью обреченного индивидуума.
Для единения с Богом в любом проявлении множества религий? Тоже не тянет - это может быть лишь остановкой, переломным моментом существования, но не самоцелью. Ибо, даже если я после смерти попаду в некое подобие Рая, то это не даст ответ, зачем существовать дальше. Наверное, единственный верный ответ может дать буддизм, (если не ошибаюсь) где конечная цель - достижение нирваны, то есть состояния, когда уже никуда не движешься. Но, к сожалению, я убежденная язычница, посему быть мне в следующей жизни баобабом. Вернее баобабой. Ну там уже как фишка ляжет.
Для мирских страстей или материальных ценностей? Все переходящее и ничто не вечно под луной и т.д. и в том же духе.
Во-общем не знаю. И от этого так паршиво на душе, что лучше бы и не начинать.
Кстати, язычниками раньше называли тех, кто говорит на чужом языке, а не тех, кому не нравятся монотеистические религии.
Еще вот подумала, что атеистам гораздо легче - у них только два варианта.

Тяжелое тельце в руках, обмякшее после удара, ничего не соображающее... Теплое, но вместе с тем какое-то не живое, умирающее. Ночь и маленькие слабые лапки, ища помощи ли, или чего-то другого, оставляли грязные пятна на моей рубашке. Все умирают, рано или поздно так или иначе. Просто кто-то раньше. Но, пока действительность не вцепилась в мои слова, спешу заверить ее, что маленькое тельце еще живо и совсем не хочет умирать. Во всяком случае я не хочу, хоть мои хотения редко когда берутся в расчет, когда дело касается таких серьезных вещей.

Это цитата сообщения плгплршг Оригинальное сообщение

*письма мертвого человека*

фильм 86 года, наш.
один из самых страшных фильмов и не столько сюжетом скольо действительностью которая может нас накрыть...
Атмосфера постъядерного мира передана слишком хорошо, атмосфера безысходности.
и никакой компьютерной графики.
кому интересно ссылка на фильм
http://vkontakte.ru/video2662010_69601030
кач-во хромает.
[500x350]

Ночи без сна и бес на плече,
Он манит взглядом и ядом полнит.
Время течет, но время не лечит,
Ночь пролетит в пустой болтовне.

Бутылка вина - всего одна,
Но хватит, что б ночь скоротать.
Фужеры полны, ночь же темна,
Себя не готовы ей мы отдать.

Крепкое кофе и гуща ложится
Ровно, знаки устав рисовать.
И в тучах решив утопиться
На небе луна нам под стать.

Мы же сидим, делаем что-то
Настолько не важное нам,
Насколько костям бегемота
Нужен на облаке храм.

Мы же сидим и, вроде, молчим
Извлекая звуки невидимой глоткой,
Незримо друг другу, сердцами стучим,
Я знаю - это хоть что-то.

Но ночь пролетела и я
Не залезла рукой под корсет.
Настолько не нужно для бытия
Лапать кого-то чуть свет.

Но ночь пролетела, мы разошлись,
Запомнив чужие запахи тела.
Что бы на утренний сон забывшись,
Забыть о тебе не сумела.

Все... Завтра и на неделю мне уготованы лес и речка, байдарки и фехтование, винные посиделки с гитарой у костра и звезды. Спирт с соком из жестяных кружек и душный смрад палатки. Утренний кофе в котелке и полный отрыв от всего.
Chao.

Тяжелой ладонью небрежно сорвала звезды с небосвода и подарила их себе.

Напиваясь вином до скотского состояния
Мы плачем в подъездах на груди у Христа,
Мы горькую пьем, в сладком возлияниии
Забывая о том кто мы есть. У креста
Мы долго стоим, говоря о грехах,
А после расходимся по грязным блядям,
Погрязшими в пьянстве и вечных делах
Мы пыжимся страстно и долго.

Сожги все письма, пока не поздно,
Пока их не нашли пришедшие следом
За пряным запахом твоей мечты.
Ты можешь дрожать, но не так нервозно,
Сражаться с собственным порочным эгом,
И знать, для чего им нужна именно ты.

Они слепы, но чуют запах страха,
Очисть play-лист, закрой цветными шторами окна,
Возможно, они не узнают тебя.
Они отдадут тебе последнюю свою рубаху,
Окутают ей дрожащее тело как коконом,
И поднимут на борт сухопутного корабля.

Из пепельницы пепел, из вазы розы,
Вы брошены люди, выброшенные на асфальт
Растекается лужа аморфных надежд.
Мы возвращаемся из горькой страны апофеоза,
Нам возвращает деньги угрюмый мистер Трансвааль,
Косо смотрящий поверх белоснежных одежд.

Мир не совершенен. Разве может быть совершенным тот мир, в котором я по утрам чувствую себя пустым асфальтоукладчиком размазанным по асфальту?
Изо дня в день подавлять гнев и спокойно улыбаться старому солнцу, скрывая чувства за железной маской безразличия.
А солнце тоже не вечно. Оно стареет с каждым днем, умирает вместе с нами.
Каждый день-изо-дня-в-день...
И бескрай от крайнеба до небокрая.


И будет счастье - блеф, и будет сказка - муть,
И ты пройдешь босиком, откроешь в ванной кран.
К тебе придет твой эльф и разорвет тебе грудь,
И это будет конец твоих придуманных стран.(с)Олег Медведев

Когда приходит память о былом,
Я плачу часто под закрытыми глазами.
Забьет по воздуху журавль крылом,
Тоска придет на сердце камнем.

Как сон, звенящий цепь свою помех,
Пришедшее с востока к нам заката эхо
Увидеть не дано. Услышать в пенье птиц:
"Ушедших не вернуть", их даже лиц

Не вспомнить мне уже давно
Так тянет выпить, но дешевое вино
Налито мной лекарством от вины.

В стакане же вино лучисто-дорогое.
От легкого толчка со стороны
Стакан упал. Так пала Троя.


----------------------------------
Стакан упал. Так пала Троя,
От легкого толчка со стороны.
В стакане же вино лучисто-дорогое
Налито мной лекарством от вины.

Так тянет выпить, но дешевое вино
Не вспомнить мне уже давно.
Ушедших не вернуть, их даже лиц
Увидеть не дано. Услышать в пенье птиц

Пришедшее с востока к нам заката эхо.
Как сон, звенящий цепь свою помех
Тоска придет на сердце камнем.

Забьет по воздуху журавль крылом.
Я плачу часто под закрытыми глазами
Когда приходит память о былом.

В последнее время я кашлюю стихами. Давлюсь древним знанием, лезущим из моего пересохшего горла. Затхлого, прокуренного голоса не хватает, что бы выразить-высказать это знание, пахнущее плесенью. Наверное, где-то что-то сломалось, какая-то ручка, предохранитель, и я медленно убыстряюсь относительно этого мира.

Не есть, не спать, а только пить,
Молчать, писать, курить.
Не жить и не любить, а только быть,
Читать, стирать, писать.

Не плакать, не искать, не думать
О былом и о далеком.
Не вспоминать, не строить планы
Пытаться убежать в куда-то.

Ни здесь, ни там не пить,
Бледнеть, смотреть в окно.
Не бояться и не жить,
Устать-забыть давно.

Не помышлять, не собирать,
Курить и спать потом.
Не скрежетать зубами,
Покрываться потом.

Не пить, не быть, но существовать,
Хоть где-то, как-то и бесцельно,
Не плакать и не блевать,
Вот такая жизнь.

...в предчувствии конечного продукта,
продукта жизни - праха,
застывший прохожий стоял на углу
и плакал.

странный порыв - упасть под машину
и себя уничтожить
прошел, за собою оставив лишь след
безудержной дрожи.

в луже вода помутнела радугой,
доминирующе-красной,
в луже лежал странный прохожий
в сером пальто.


что за прохожий? где проходил?
не знает никто.
только в луже отмокло давно
чужое пальто.

Только карканье ворон,
Только шелест газет,
Только прерванный сон,
Только красочный бред.

Только долгая ночь,
Только душный сарай,
Только плакать не в мочь,
Только близится край.

Только утренний страх,
Только вечная дрожь,
Только шаль на плечах,
Только холод и ложь.

Только краски поблекли,
Только писк монитора,
Только маски надеты,
Только тусклость взора.

Только жизнь прожита,
Только лужицы вин,
Только все суета,
Только старый овин.

Только ересь и срам,
Только сердце молчит,
Только брошенный храм,
Только бег килобит.

Только сон остается,
Только преданный бог,
Только сердце не бьется,
Только топот сапог,
Только сон…

Коньячным паром в дым вплетаясь,
Вплетаясь дымом сигаретным в небосвод,
Средь облаков душою растворяясь,
Что бы водою лиц наполнить хоровод.

По щёкам слёзы сладкою дорожкою,
И сахар в вену доставляет шприц,
Воткнутый приехавшей оттуда неотложкою,
Спасать от смеха череду печальных лиц.

На кожу белую свитер шерстяной,
Сплетенный из зверька "синтетика",
Надели добрые врачи холодною весной,
Лишь шум дождя по северной эклектике....