Мы настолько боимся/не любим/опустошаем/избегаем одиночество, что сами привлекаем его в свою жизнь.

 Обыкновенное утро. Маршрутка. Столько свободных мест. Только пару занятых. И человек в большинстве случаев выберает место, где рядом никто не сидит. Только бы кто-то не задел его мир.

Стоит только наблюдать за эмоциями остальных.Читать по глазам, мимике, жестам.

-Столько всего делать...Я не успею.

-Боюсь.Боюсь.Боюсь.

-Такое прекрасное утро.

-Начальник на работе точно убьет...

Но мы закрылись в свой собственный мир, закрылись пеленой отчуждения. Только музыка в наушниках. И всё.

Мы заходим в режим невидимосте в QIP и печатаем кому-то, что нам очень грустно и одиноко. Что душа разрывается на части.

Мы избегаем встреч со старыми знакомыми под поводом очень-важных-дел-и-очень-мало-времени, а сами сидим в Интернете, щелкая по аватарам.

Мы виним кого-то в статусах, а сами не читаем чужих. Да, ведь Ч-У-Ж-И-Е.

Уходим, чтоб нас остановили, хотя с такой правдоподобностью уверяем, что этого не ждем.

Не комментируем чужие записи и обижаемся, что не комментируют наши.

Говорим, что на самом деле их читаем, не понимая насколько порой важно увидеть сами слова.

...

Маленький эксперимент.

Я иду по утренней дороги с утренней улыбкой. Просто так. Этому утру, этим людям, которые исчезнут из моей жизни уже за следующим поворотом.Да и причин искать не стоит.

Реакции:

1.Отчуждение

2.Удивление

3.Равнодушие

4.Удивление

5.Удивление

6.Отвождение взгляда.

Разучились принять тепло. Ощущать его. Обнимать взглядом. 

Создали своё собственное неприкосновенное одиночество. К нему прикоснуться--запрет. Его нарушить--удивление. Его понять--испуг. Оболочка, свитая из незамеченых улыбок и неуслышанных слов. Стоим посередине моста и создаем вакуум своей опустошенности.Ждем звука входящего сообщения. Написать самому--это шаг в бездну сломленной гордости. Уверям остальных, что сильные, а в итоге обижаемся на то, что нам не предоставляют помощь.Уходим от ответов и непонимаем, когда остальные делают также. Запутались в собственном сплетении. Мы хлопаем дверьми и кричим нелепое слово"никогда", а потом боимся вернуться.  Мы удаляем страницы, номера, воспоминания, заметки и стихи, чувства, людей и ненужные рефераты, отчеты, ярлыки и эмоции. А потом кричим о том, что внутри пусто. 

Наше одиночество в нас самих.