И вроде - бы, было вчера, и вдруг - завтра!
Время летит так быстро, что его не замечаешь.
Мы для него- никто...
И ничто…
Но, выясняя очевидное, иногда приходишь к таким выводам, что затылок чешется: ну надо же – вроде бы все верно, а концы с концами не сходятся…
Трудно говорить о каком либо сюжете в написанном.
В нем не больше смысла, чем воды в реке, не больше, чем звезд в луже.
Самое трудное- это начало.
Когда обдумываешь, все ясно и понятно. И даже порою, в чем-то гениально.
Но приступаешь к изложению мыслей на бумаге, и все идет наперекосяк…
Все смешалось…
Но вот, они, мысли появились.
Смутно зреет план…
И, вдруг, стоп…
А то ли пишу?
Истина, как бабочка мелькает, не давая сосредоточиться, не дает покоя и сна, морочит голову призрачными заблуждениями.
…Река Верке сонная, ленивая.
Даже не река, а речушка.
Она еле течет, засыпая на поворотах.
Ее омуты подернуты ряской.
Но вода в ней не коричневая, как в болоте, а зеленовато- прозрачная до самого дна.
И дно чистое, песчаное. Хотя берега местами глинисты…
И порою видно было ползающих раков.
За день вода прогревается до дна и вечером до того теплая, что не хочется вылезать.
А на берегу от высокой травы сладкий, до одурения, запах.
И если лечь на спину, то небо кажется облачной рекой, текущей в темных, загадочных, древних, травяных берегах.
Жалобно и протяжно кричала какая-то птица, и от крика веяло вечерним одиночеством.
И шелест слабого ветра был как заклинание на священном, давно умершем языке.
Не мы идем по Пути,
но Путь проходит через нас.
Лао Цзы


Наступал тот короткий час, когда летний день еще не до конца уступил место сумеркам, но очертания предметов приобрели уже необъяснимую, таинственную расплывчатость.
Дерево кажется сказочным зверем, куст шиповника- скорчившимся гномом, а дальний лес кажется прекрасным замком эльфов.
Даже вечерние крики петухов становятся мягче и лиричнее.
Над полями поплыли клочья легкого серебристого тумана.
В окнах далеких домишек постепенно гасли огни- хозяева укладывались спать.
Ухнула где- то сова, мелькнула стремительная тень летучей мыши…
Ничего нет лучше этих одиноких прогулок поздним летним вечером, когда оживают старинные сказки и предания…

Итак, помолясь, приступим.
Главное- не литературный стиль и даже не изобилие разного рода сведений, а в том, к каким выводам приходишь.
Если, конечно, приходишь…
Для критического разума здесь нет места.
«…Раннее утро застало Мальчика в шалаше, на берегу сонной речки Верке.
Все было обыкновенным: предрассветная зябкость, поднимающаяся от реки, неповторимые речные запахи, смесь полевых трав, воды и тины…
Светло-розовые облака, лениво плывущие непонятно куда над блекло-травяной гладью реки, усеянной глянцевыми листьями кувшинок...
Капли росы, изредка падающие с наклонившихся ив в сонную воду, распространяли по воде загадочные круги…
Далёкие горы, деревья, камыш, шалаш...
Пламя костра, яркое ночью, становится почти незаметным в ослепительности утреннего солнечного сверкания.
Таким и запомнилось на всю жизнь это утро на берегу Верке…
А потом как-то сразу исчезли предрассветные тени, пропали дымкость окрестностей и свежая прохлада летней ночи…
И все.
Сколько потом ни приезжал Он на то место, где течет Верке, сколько ни сидел у костра, встречая рассветы- то утро больше не возвращалось.
И двери в страну детства закрыты и никогда, ничего из прошлого не увидишь до конца жизни.
Можно только вспоминать…
И все уже видится иначе, все иное, да и он другой…
Обман чувств!
Смесь иллюзии и галлюцинации.
Страна детства.
И есть она?..
А если нет, то была ли?
А если была, то не воспринималась ли ложно?
И не иллюзорен ли этот глиняно-песчаный обрывчик над рекой, заросший лопухами, крапивой и чахлыми кустиками?
А ведь когда- то он был утесом, где «первобытные охотники» выслеживали мамонтов…
Был местом, где воевали друг с другом «белые» и «красные»…
А сейчас это- просто глиняно-песчаный обрывчик над рекой, заросший лопухами, крапивой и чахлыми кустиками...
Обыкновенный, загаженный цивилизацией обрывчик, где валяются пустые бутылки, консервные банки и прочий неубранный мусор отдыхающих…
И Змиивский лес, заросший папоротником и который можно пройти за час-полтора вдоль и поперек, не те ли дикие лесные дебри, в котором водилось все, чему положено быть в сказочно-приключенческом лесу: и разбойники, и рыцари, и лесные сказочные жители?
И сам Он, живущий ныне в чужих краях- не Он ли главный житель той страны, герой приключений и набегов на чужие огороды и виноградники?
Увы?!
Сейчас он обыкновенный, средний, со множеством слабостей человек.
А тот, другой?
Его нет, он остался там, в далекой мальчишечьей стране, которой, как Атлантиды или Гипербореи , боль¬ше нет ни на земле, ни на карте.
Только сохранились в памяти, щемящие до боли от нее названия: Змиивский лес, река Верке, гора Кукля, села Квасово, Мужиево...
Но по странной случайности до сих пор Он носит имя того мальчишки, который жил в заповедной стране…
Ностальгия по прожитым дням,
Ностальгия по зимам, веснам, далеким странам
По родным и близким, теплым огням,
По кувшинкам и брошенным веслам.
По чуть-чуть забытой в овраге реке,
По улыбке, родной и беспечной,
И по чьей-то тонкой, горячей руке
Там, в неведомом будущем... вечном.
Опыт приходит со временем и постарев начинаешь понимать, что время быть счастливым давно пришло...
Не надо чего-то ждать и кого-то догонять, надо просто быть...
Счастье- не тень, за которой надо бегать. Счастье во встрече с реальностью такой, какая она есть.
Хотя вспоминается…
Вспоминается обычный майский вечер, именно та пора года, когда еще не началась летняя жара, но уже окончилась грязная весенняя распутица…
Земля покрыта зеленью и поля пестрят тысячами разноцветных благоухающих цветов; в это время приятно жить и дышать, не думая ни о чем…
Обычный теплый вечер, тихий, спокойный и мечтательно-задумчивый; солнце величественно заходит за зеленовато- синие горы; высоко в небе вьются ласточки, охотясь на мошек.
А где-то в горах приютилась деревушка: неказистые деревянные хаты с соломенными крышами, церковка на холме…
К деревеньке ведет извивавшаяся у мелкой горной речушки пыльная дорога, пропадающая в зарослях кустов.
На холме, пониже церквушки, деревенское кладбище…
Под грустью деревенской тишины угадывалась спокойная, без изменений и потрясений, текущая жизнь.
Ничто шумное не проникает сюда из вечно меняющего мира.
Проходят столетия, одно поколение сменялось другим, но язык и обычаи остаются прежними, и эти хаты; изъеденные старостью и дремотным существованием, так же неизменны.
Обычный теплый вечер…
Гуси, кончали громкий разговор, начатый где-то у реки.
Заходящее солнце через порог открытых дверей прокрадывалось в сени.
На фоне темных деревьев близкого леса, маленькая деревушка, освещенная солнцем, имела очень живописный вид, несмотря на свою простоту и заброшенность.
И пользуясь тем, что никто им здесь не мешает, воробьи, рассевшись на плетне, переругивались, деля найденный огрызок хлеба...
Обычный теплый вечер…

Территория Береговского района 802 квадратных километров, население- 83,3 тысяча человек, из них 32 тысячи проживают в Берегове.
Вернее, на одного человека меньше, так как Автор живет давно уже в другом месте…
На севере район граничит с Мукачевским районом, на востоке- с Иршавским и Виноградовским, на западе с Ужгородским, на юге и юго- западе про¬ходит граница Украины с Венгрией.
По территории района протекают речки Боржава, Тиса, каналы Верке и Черный Мочар…
Поверхность района имеет в основном равнинный рельеф, который на востоке переходящий в массивы Карпат.
Город Берегово известен с 1063 года, что и отмечено на его гербе.
Но легенды говорят о том, что город основан значительно раньше.
И не каждый город может похвастаться своей легендой…
«…пастух венгр, по имени Сас, пас быков в солнечной долине, среди низкого кустарника. Между двумя быками завязался бой. Они так дрались, что вспохали землю. Когда Сас наконец разъединил драчунов, то нашел на земле золотую монету. Схватив лопату Сас вскоре выкопал клад с золотыми монетами, спрятанных в этом месте издавна…
На золотые монеты Сас основал город…»
А так как по-венгерски кустарник это «берек», а деньги нашел Сас, то го¬род назвали «Берек- Сас», впоследствии он стал зваться –Берегово!..
Но это легенда…
Опять же, никто не подтвердил её, но и не опровергнул.
Исследователь-этнограф Тивадар Легоцкий писал:
"Что касается легенды, согласно которой пастух Сас на месте нынешней римо- католической церкви, в яме, разрытой копытами воюющих между собой быков, нашел большое сокровище и построил на этом месте церковь, а вокруг неё— город, который позже назвали Берегсасом, не имеет исторического подтверждения."
(Но, в своё время, отрицалось и существование гомеровской Трои, пока Шлиман не доказал обратное…)
А как оно было на самом деле, никто не знает.
Всё скрыто пылью столетий
Как бы то ни было: давным-давно, когда люди мечтали о светлом буду¬щем, когда небо было голубее, а реки синее, когда растения росли, где хотели, а дикие звери не прятались в ужасе от рева самолетов, на топ¬ких берегах Верке возникло поселение Берегово…
(если интересно,то продолжение будет.Нет,то извините...)