Безымянный скрипач,
Улетающий с витебской крыши,
Над дымочком печи,
Над сумятицей нищих дворов,
Удаляясь в ночи
Без усилий
Всё выше и выше
От унылых людей,
Мрачных мыслей
И тощих коров…

Кто тебе рассказал,
Как когда-то играл Паганини?
Может, друг,
Может, враг,
Ну а может, беспечный дурак.
Ты за домом стоял
И решал,
Что вовеки отныне
Не возьмешься за скрипку.
Тихо тень заползала в овраг…

И трактирщику здесь, вдалеке,
Говоришь ты: налей-ка!
Бьётся пламя в камине,
Освещая
Пути вещим снам.
Дремлет скрипка в чехле.
В уголке
Тихо плачет жалейка.
Но уже кто-то просит:
Сыграй-ка на скрипочке нам!

Ты четыре струны
По привычке
Настроил на квинты,
И опять зазвучали,
Забыв
Обещанья и стыд,
Переливы печали,
Что с песнями радости квиты.
Каждый в зале
Поверил
В тот секрет,
Что был скрипкой открыт.

Осознав,
Что неправ,
Уходил весь в раздумьях за дверь ты,
На осенней дороге
Смутно видел грядущего свет:
В кассах нет
Уж билетов
На твои вечера и концерты,
И банкетов куверты
Белеют…
А может, и нет.

Не кончается жизнь
С каждым мастером.
Выйди из тени,
Дай же скрипке
Сказать:
Вот, смотрите, для вас я пою.
И куда б ни вели – вверх иль вниз –
Нашей жизни ступени,
Ты к былому добавь,
Пусть и скромную,
Песню свою.

Снова скрипка звучит
До четвертой октавы
И выше,
Поднимаясь в ночи
Над сумятицей нищих дворов,
Над дымочком печи,
Над прорехами витебской крыши…
Пусть играет она, не молчит.
Будь собой.
Будь здоров!


[490x590]

Марк Шагал "Скрипач"