Зимой в казарме холодно было всегда. За затянутым пленкой окном завывал неприветливый монгольский ветер. Две пары кальсонов с ширинкой без пуговиц, темносинее штопанное одеяло, накинутая сверху шинель и бушлат никак не спасают от этого дерьмового холода. Но что делать - не мочится же под себя. Одеваю сапоги. Солдатики сопят. Накидываю шинель.

- Дневальный, сколько время?

- Пол четвертого.

- Ладно, я в сортир.

До деревянного коллективного сортира около сотни метров. Тусклая лампочка освещает вход. Восемь персональных отверстий. Здесь как на селитровом катке. Как бы не свалиться. Я здесь не один: мочефикалиевые сталагмиты заменяют отсуствующих пользователей. Среди них, как видно, есть и начальники и подчиненные. Завтра пара узбеков из наряда батальона прийдет сюда с ломами и без стахановского энтузиазма будет обреченно чистить площадку. Ну вот долг выполнен. Ухожу не попрощавшись.

Эх хорошо, пару часов еще можно поспать.