Я всегда любил книги. Начиная с позднего детства и до тех пор, пока я сам ни стал отцом, они играли весьма важную роль в моей жизни (то есть, я и сейчас не прочь перелистать книжку-другую на сон грядущий, но тогда это было совсем другое дело). Когда-то книги были моим флагом, моим прибежищем, моим наваждением... Они спасали меня от кошмара повседневного существования, привносили видимость смысла в мою жизнь и помогали мириться с неизбежным. Но вместе с тем, они словно вымывали меня из реальной жизни, и я сам не заметил, как окружающий мир перестал волновать меня сам по себе и стал восприниматься исключительно через призму прочитанного. Это было добровольное и очень заманчивое "не-бытие", которое как бы освобождало меня от ответственности за все, происходящее вокруг. Так или иначе, судьба должна была как следует потрудиться, чтобы извлечь меня наружу из этого кабинетного рая и заставить самому принимать решения и действовать вовне. (К тому времени у меня был накоплен колоссальный багаж теоретических знаний о человеческой жизни, но на практике они распознавались только после того, как я наступал на очередные грабли: "а, так вот о чем это было!"). Вот уже пару лет как мои отношения с книгами можно назвать непринужденным компанейством, взамен религиозного паломничества или бурного романа, как это было раньше. И мне это нравится - теперь я могу видеть жизнь во всей ее полноте и быть героем своей собственной пьесы, сюжет которой сочиняется по ходу действия и при моем участии. К слову сказать, моя склонность к писательству никак не нарушает достигнутого компромисса между мной и книгами, даже напротив, помогает поддерживать его, ведь чтобы было о чем писать, нужно по-настоящему жить.

   Так или иначе, книг из моей домашней библиотеки вполне хватило для того, чтобы сложить такую вот забавную горку:

[показать]