Батареи топорщатся трупными рёбрами. Холодно.
Не хочу здесь_.
Телефон разрывается – добивается уничтожения. Пытаются выцарапать из скорлупы. Надо поддаться. Потому что ещё не забронировано место на лайнере в бесконечность.
Слабею. Шла, выкарабкавшись из вязкого_десятичасового, с натяжкой называемого «сон», за сигаретами – тело в два раза легче реального веса.
Не думала, что не попив/не поев двое суток ничего кроме психотропов и сока, можно выпрыгнуть из штанов. Однако.
Питаться не хочется абсолютно. Вливаю растворимую горьковатую бурду, слушаю канализационный сток пищевода. Нужно писать репорт. Для истории. Это также трудно, как рассказать оттенки мыльного пузыря.
А потом - в жизнь. Кажется, отстала от времени. Будто неделя прошла, а не 48 часов.
Опустошена.
"Мы не знаем истинной природы вещей, более того — не понимаем себя. Нам только кажется, что мы знаем свое «я», но в действительности это иллюзия" (с)