О, оцените восхищенным ропотом
Безвкусных дум моих волнующую рвоту!
Да, назовите чудом это чуждое,
Что вы из моих глупостей выуживаете...

О да... Моё... Конечно... Я -- поэт,
И этим объяснится полуночный бред,
Который из глубин моей больной души
Выходит потому, что ел я утром щи.

Так что -- мне же не книжку издавать...
Тогда по праву можно даже восхвалять
Того, кто сам в ничтожестве своем,
Великому устроил пошлости погром.

И, наконец, простите, что спадает правда
С руки, что глаз ваш ложью успокоить рада.
Но вы опять поймете: я -- поэт,
И ничего, что кислый винегрет был на обед...

Из моралистов выпишут едва ли:
Местами очерняюсь слишком пламенно.
Но вдруг кто наконец поверит: в этом теле,
Не меньше пошлости, чем вы б того хотели.