3 с половиной года назад я начал писать. Не могу сказать, что являюсь очень уж плодотворным поэтом, но всеже несколько тетрадей с записями моих строчек у меня есть.
И вот столько времени я пишу и пишу... что-то читаю, что-т прячу, что-то рву и сжигаю. Вот завел себе днев чтобы писать сюда. Только вот никак не пойму что для меня вся эта писанина? Чего я хочу добится с ее помощью???
...а пишу я бездарно...
Хорошо что Заратустра меня не слышит, он бы вырвал мне язык за такие слова...
Может я сам долже откусить голову этой змеи?
Нет! Я хитрый чародей, что я буду делать без змей и хитрых обманов!?

А вот это приблизительно мое первое творение. (Как мне хотелось его уничтожить...)

Я сижу на потолке
И гляжу на небеса,
Что я вижу в отраженье
Не упавшего пера,
А оно летит во тьму
Пустоты небытия.
Погружонный в темноту
Все гляжу и не пойму,
Что же светит в высоте
Пустоты небытия?
И душа так взвоет жутко,
Что сожмется сердце в камень,
А потом начну я падать.
Рухну камнем в пустоту
И ничто тогда не сможет
Изменить мою судьбу.

.........................

(приписано сбоку другой ручкой)
Ну нет! Все это бред!
Во мне живет маньяк.
Второе я. Свихнувшийся дурак!

У меня честно язык не поворачивается назвать это стихами или даже чем-то типо того... как я хотел это уничтожить... как жестоко я избил себя за это...