наверное, самое горькое когда уезжаешь - звоня домой в ответ на свое "как вы?", слышать пыльное "у нас все по-старому".

каждый разговор выдергивает из себя, и потом ходишь босяком по темному коридору и не знаешь куда себя деть.

 

а я вернулась домой.

теперь шлепаю по дому в папином вязаном свитере, который мне до колен (и пять лет назад так же был, здесь явно что-то не так - либо со свитером, либо со мной) и мурлычащим попугаем на плече, пью твой глёгг или свое варево с имбирем, читаю "Сноб" в перемешку со "Степным волком", не отвечаю на звонки, рассказываю сестрёнке сказки перед сном, устроившись в огромном кресле у маяка, учусь  готовить, дегустирую с папой вино и говорю с ним о Макаревиче и Скандинавии в июне, не слушаю музык, и минимальное расстояние между мной и внешним миром на которое я соглашаюсь - от моего носа до окна.