поиски дома завершились, вот так просто.

когда-то я загонялась на точность формулировки и считала это важной частью самоосознания. да и верила что когда-нибудь прийду в такое место, где “все будет хорошо”, что греха таить.
в этом была своя неизбывная, скулящая романтика - поиск места, которое можно было бы назвать домом без скрежета в сердце.
.как когда щуришься на линию горизонта, который вот уже сколько лет пытаешься приручить, раз за разом, неизбывно, безысходно, и понимаешь что нет.. нет.. нет.. опять осечка.
у меня никогда не было такой физической точки, которая ощущалось бы “домом”. было одно место, к которому я была очень привязана, но это было давно и неправда, его продали когда я была еще ребенком.
в снах наяву я считала дорогу своим домом. бесконечную, пыльную, из тех, по которым уходят дождливыми осенними утрами и не возвращаются. эта версия была прекрасна в своей безысходности. это было действительно красиво. но неправда.

а правда в том.. что нет никакого физического дома. и не может быть. его можно создать и удерживать какое-то время, в него можно верить, его можно искать. и это стоящий поиск. но.. дом можо разрушить. легко разрушить, как в Трех Поросятах, скажем, или еще где, и не вспомню на вскидку.
из дома может уйти один-единственный человек, и этот дом перестанет быть "домом", став тем, чем он и является по сути: нагромождением стекла и бетона. дом может треснуть и расколоться на части, дом может приесться, дом может стать клеткой.
“мой дом - моя крепость” - это хрупко и иллюзорно, но это забавно и за это, возможно, стоит держаться, если больше не за что. ну или если как-то безумно повезло. бывает же, наверное.
а в остальном: дом - внутри. это некая смесь из греющих мыслей, внутреннего смеха, ощущения своего пути под ногами, пьяного родного ветра в голове, света изнури как от солнца, но на который не щуришься.
бывает, в месте где провел всю жизнь, сидя за столом в окружении родных людей, чувствуешь себя, как будто заглянул на огонек, проходя мимо, и все это, конечно, чертовски трогательно и умилительно, но мне пора.
а иногда лежишь на жесткой полке в поезде, слушаешь перестукивание колес, смотришь в окно на догорающее небо, и понимаешь, что настолько “дома” ты еще никогда не был, и что, пожалуй, стоит остаться, но.. и это проходит.
и прислонившись лицом к стеклу в дымном тамбуре, глядя на освещенную холодным светом единственного фонаря пустую платформу, думаешь что нет, черт побери, опять унесло. смыло волной и ничего не осталось.
но ты остался. а значит, осталось бесконечное число шансов пережить это снова, и так, ну скажи?, даже веселее, и, пожалуй, здесь еще определенно есть что ловить.)