Это поезд на Белое, горечь с уменьшенной яркостью до щемящей где-то глубоко внутри теплоты, это в тишине, в предрассветных сумерках, потрескивание сухих листьев табака, и огонек в ладони - единственный на сотни тысяч км вокруг. Это струйка дыма, сливающаяся с клочьями тумана у ног, это неумелая попытка понять и запах затушенной порывом ветра с моря спички. Это адаптация к реальности, смягчение удара понимания. О том, что начался день, а рассвет растаял, так и не успев сбыться. Это онемевшие пальцы, не согретые дыханием. Это вдруг начавшийся снег в конце августа и теплый пепел, смешавшийся с прошлогодней листвой.

 

[08.02.2010]