Под моим окном ветер весь день гоняет осенние листья.

Шуршат. Так, как только они умеют - неумолимо.

А я никак не могу отделаться от ощущения, что это трупы, трупы всех осеней, которые когда-либо случались.

ведь каждая осень - последняя.

Сижу на подоконнике, зажмурив глаза, и слушаю, слушаю.

Перекатываются.

 

Ослушиваться шепот ветра.. такие глупости не прощают.

Если он шепнул, что пора уходить - нужно идти.

Сначала медленно-медленно, врастая каждым шагом в свое не_желание уходить, а потом бежать,

ускоряясь с каждым нервным тиком минутной на циферблате.

И не оглядываться туда, откуда когда-то пришлось уйти.

Так сказал ветер.

А ослушиваться ветер - из тех глупостей, которые не прощают.