Картинка мира перед глазами нервно вздрагивает каждый раз когда кровь ударяет в виски. Кажется, еще раз-два, и мир опрокинется. 100 ударов в минуту, каждый из которых заставляет с отвращением зажмуривать и так закрытые веки.

Ночь в бреду, игрушечные обрывки снов, как будто нарисованных на мятых листьях бумаги. Как будто кто-то смял и выбросил в корзину. и теперь они снятся мне. чужие, second-hand сны.

и ты не вытащишь меня. не вытащишь, 

ведь так?