В клетчатой рубашке, закутавшись в теплый шерстяной плед сижу на подоконике, свесив ноги вниз. Там, за окном, сгорает закатное небо. 
В руках чашка Beatles с жалкими остатками зеленого чая с жасмином, сушеной мятой и клубничным вареньем. Огрызки лета в чашке, а я Карлсон.)
Небо догорело, оставив после себя россыпи сизого пепла и тлеющие уголки кое-где. Жалкие угольки. А кто-то: звезды... Полустертое воспоминание о пылающем закатном небе, не больше.
Они не стоят жизни, мой Маленький Принц. Твоей - не стоят.

[показать]