Это так безнадежно.

Искать лето на дне чашки апельсинового чая.

Щурясь, разглядывать его в струйках дыма индийских благовоний, окутывающих комнатку.

Перебирать кончиками пальцев теплые мелочи на дне картонной коробки, от которых согреваются замерзшие руки и озябшая душонка.

Рисовать Снусмумрика на смятой пожелтевшей бумаге.

Перелистывать Экзюпери со спрятанными между страниц осенними листьями.

Пробегать пальцем по строчкам вечно любимого Брэдбери, чувствуя шорох летнего ветра, запутавшегося в волосах.

И, держа в ладонях уставшее гореть сердце, чуть согревать его прерывающимся дыханием.

 

Так забавно.)

Ощущение, что лето – это не то, что собирается быть через считанные дни, а что-то, что уже прошло, совсем-совсем недавно, и, улыбаясь, ходит где-то рядом, но уже никогда не вернется.