теперь я бессмертный, 

но ненастоящий.  

я прячусь от света, 

и даже ночами 

несчастен в угаре  

сомнительных оргий, 

когда наступает

безудержный голод, 

и новая жертва, 

почувствовав силу, 

возносится к небу 

крылатым посыльным. 

ещё не обсохнув 

от собственной крови, 

рисует на окнах

случайных построек 

обман силуэтов. 

и, видимо, скоро

появится где-то

потерянный город.